Les feuilles mortes, Une à Une, doucement,

Tombent, tourbillonnent et dérivent,

Devant cette fenêtre, au gré du vent de mon ennui,

Ces feuilles d'automne parées de rouges et d'or.

Dans ce rouge, j’y vois tes lèvres,

Et les baisers brûlants de cet été.

De cet Or, couleur de ta peau,

Je me rappelle la douceur de ton dos.

Que j'ai eu l'habitude de caresser,

De mes mains brûlées par le soleil de cet été.

Depuis que tu es partie, mon Dieu

Les jours deviennent longs et ennuyeux

Et bientôt j'entendrai la chanson de l'hiver.

Mais tu me  manques avant tout,

Quand les feuilles d'automne commencent à tomber.

Printemps 2007